великолепная книгаЯ выпил свою рюмку. Может быть, не стоило идти сегодня к Пат. Перед
моими глазами все еще была комната, исчезающая в сумерках, мягкие синие
вечерние тени и красивая девушка, глуховатым, низким голосом говорившая о
своей жизни, о своем желании жить. Черт возьми, я становился
сентиментальным. Но разве не растворилось уже в дымке нежности то, что было
до сих пор ошеломляющим приключением, захлестнувшим меня, разве все это уже
не захватило меня глубже, чем я думал и хотел, разве сегодня, именно
сегодня, я не почувствовал, как сильно я переменился? Почему я ушел, почему
не остался у нее? Ведь я желал этого. Проклятье, я не хотел больше думать
обо всем этом. Будь что будет, пусть я сойду с ума от горя, когда потеряю
ее, но, пока она была со мной, все остальное казалось безразличным. Стоило
ли пытаться упрочить свою маленькую жизнь! Все равно должен был настать
день, когда великий потоп смоет все.
***
- Ты любишь меня? -- спросил я. Она отрицательно покачала головой.
- А ты меня? -- Нет. Вот счастье, правда?
- Большое счастье.
- Тогда с нами ничего не может случиться, не так ли?
- Решительно ничего, -- ответила она и взяла мою руку.
***
- Я всегда играю хорошо, когда меланхоличен, -- ответил Фердинанд.
- А почему ты меланхоличен?
- Просто так. Потому что темнеет. Порядочный человек всегда становится
меланхоличным, когда наступает вечер. Других особых причин не требуется.
Просто так... вообще...
- Но только если он один, -- сказал я.
- Конечно. Час теней. Час одиночества. Час, когда коньяк кажется
особенно вкусным.
Лучше умереть, когда хочешь жить, чем дожить до того, что захочешь умереть.